"Мир тебе — деревянный дом!\" (По лирике С.А.Есенина.)"
Страница: 1 [ 2 ]
порожденных изменениями, которые произошли в родимом краю. Эти волнение и смятение поэта замечательно переданы в строчках:
Язык сограждан стал мне как чужой, В своей стране я словно иностранец. Поэт с обидой и грустью замечает, что молодежь с упоением поет \"агитки Бедного Демьяна\", а его стихи уже никому не интересны:
Моя поэзия здесь больше не нужна,
Да и, пожалуй, сам я тоже здесь не нужен.
Но все же Есенин уверен в своем высоком предназначении.
Быть поэтом — это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души.
Уверен, хотя и горько у него на душе.
Канарейка с голоса чужого —
Жалкая, смешная побрякушка.
Миру нужно песенное слово
Петь по-свойски, даже как лягушка. Одно\'из стихотворений поэта, где он сравнивает себя с \"захожим богомольцем\", есть такие строки: \"Не видать конца и края — только/синь сосет глаза\". Но рядом с этими привольными просторами \"у низеньких околиц звонно чахнут тополя\". Долго в стихах Есенина не ослабевает тревога, вызванная наступлением индустриального города.
Нет любви ни к деревне, ни к городу,
Как же смог я ее донести?
Брошу все. Отпущу себе бороду
И бродягой пойду по Руси.
Есенин не ушел бродяжить. Напротив, к нему, как к Моцарту, явился Черный человек и, присев на кровать, долго читал \"жизнь какого-то прохвоста и забулдыги, нагоняя на душу тоску и страх\". Ночь была морозная, \"тих покой перекрестка\", Есенин сидел у окошка и не ждал \"ни врага, ни друга\". Равнина была покрыта сыпучим снегом, похожим на известку, и \"деревья, как всадники, съехались в нашем саду\"...Потом поэт очнулся. Черный человек исчез; он был один, а напротив осыпалось осколками зеркало, похожее на его неровную судьбу, на крошево воспоминаний удавшейся и вечно неудачной жизни.
Не тогда ли возникло желание написать кровью: \"До свиданья, друг мой, до свиданья...\"?Или оно пришло позже, в момент дичайшей депрессии в пустом номере \"Англетера\"?\"Мир тебе — деревянный дом\", — желал поэт. Но не было мира в его душе. Почему?
Не потому ли, что \"...поэт не перестанет пить вино, когда идет на пытки\"? Сколько вопросов, а ясных ответов нет. Не в том ли проблема, не там ли ответ, что песни у поэта всегда разные, а сердце одно?
Быть поэтом — это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души.
Быть поэтом — значит петь раздолье, Чтобы было для тебя известней. Соловей поет — ему не больно, У него одна и та же песня.
Страница: 1 [ 2 ]
